Чёрно-белые дни: 20

******************************************************

<< Чёрно-белые дни: 10.

20
Город, Нижний уровень, 11:50pm

– Эй, умник, помнишь, какой сегодня день? – я всегда выключаю связь на момент работы, и сейчас прослушивал сообщения. – Не забудь перезвонить мне, а то твои уши крысам скормлю!
Копирует стиль косых. Это они чуть что – сразу к крысам. Уроды. Набираю номер.
– Здорово, Крыса. Я как раз собирался тебе перезвонить.
– Да? – судя по всему, этого ублюдка развеселили мои слова. – Ну так что, я зайду в гости?
– На хуй мне такие гости. – Крыса был банальным толкачом – торговал тем, чем выгодно, – так что я мог себе позволить подобные выражения, хоть он и строил из себя этакого «крёстного отца». – Встретимся на «Парке Победы», в борделе наверху.
– Лады, давай.
Я вырубил «Скайп» и призадумался над тем, что бы одеть… не удивился, отметив, что со вчерашнего вечера я так и не раздевался. Что ж, для меня необходимость раздеваться-одеваться – такая же привелегия, как и нейрошунт. Нейрошунт. НЕЙРОШУНТ. Только он сделает меня настоящим нетраннером. Пока что я – так… бегунок, хотя некоторые считают иначе. Япошки из Kendachi, например, или Ярл – тот-то – точно. Шунты были у многих, но не у каждого; я бы мог с риском поставить его себе без надлежащего медицинского ухода – но не хотел рисковать. Когда были деньги, первое место среди моих приоритетов занимала дека. Хотя я не так давно и перенес операцию по приращению нейропроцессора: наноботы срастили микроскопические соединения нервных окончаний с центральным процессором – так, на всякий случай.
Натянув чёрные «камелоты», я на всякий случай накинул поверх армейской куртки дождевик – чёрт его знает, пойдёт ли сегодня дождь, или нет. Конечно, я не боялся промокнуть. Но попасть под потоки щёлочи – эти маслянистые серые капли давно уже стали частью обыденной жизни,– щедро сдобренной какими-нибудь квазиживыми отходами какой-нибудь медицинской лабаратории, мне вовсё не улыбалось. Подумав, я сунул в карман респиратор — на всякий случай; точнее, на случай тумана после которого лет пять назад, случалось, находили целые дворы, забитые трупами. Сейчас-то все уже привыкли, да и на предприятиях в принудительном порядке установили новые фильтры — вывоз и утилизация заражённых трупов тоже стоит денег.

Я никогда не любил Город – этот огромный организм из стали, пластика, стекла и плоти – нашей плоти. Иногда Город казался живым – особенно осенью, когда сквозь тонкую паранджу дождя виднеются размытые очертания неоновых вывесок, еле различимые силуэты машин и пешеходов; и ночь опускается на нас. Мощные неоновые лампы на днище пролегающей вверху автомагистрали пытаются разогнать темноту, но из-за их бледного света тьма не только не отступает, но становится более реальной, чем соседний дом, или даже твоя жизнь. Вот тогда-то Город и оживает, дыша миллионами вытяжек и кондиционеров, отхаркиваясь сажей и ядовитыми газами из фабричных труб, исходя нечистотами из своих переплетённых под землей вен. Город словно вглядывается в тебя, внимательно, оценивающе – можешь ли ты противостоять ему? Город – это огромный спрут, спрятавшийся в чёрной глубине дворов, кошмарный вампир, медленно выпивающий из нас… нет, не жизнь.
Я любил этот Город. В нем было какое-то мрачное великолепие, которое сейчас не встретишь на Западе, да и на Востоке, пожалуй, тоже. Наверное, из-за того, что Город не относится ни к тем, ни к тем. Осенью, когда золотые покровы искорёженных мутациями деревьев покрываются багрянцем, ввысь несутся угрюмые железобетонные великаны, ниспровергая всё новые веяния архитектуры. Город был всегда. Он был. Он остался, когда эта страна распалась. Он пережил всё войны, которые велись на свете. Город будет всегда.

Быстрым шагом я добрался до подземного перехода – само собой, по проспекту. Город жил своей обычной жизнью, совершенно не замечая меня – как всегда где-то невдалеке в парке выли и, рыча, дрались, бродячие собаки; в глубинах дворов кого-то убивали, кому-то что-то (или кого-то?) продавали, кого-то насиловали – словом, всё было как обычно. И именно поэтому мне очень не хотелось попасть в какую-нибудь «обычную» историю. В горле запершило и я пару раз затянулся из своей воздушки.
– Господин, подайте несколько евро, пожалуйста. – я взглянул в сторону – под козырьком парадной стояла девочка лет четырнадцати в красной куртке, как и все дети улиц с красными от коньюктивита глазами и нездоровой, бледной кожей. – Я сделаю всё, что вы хотите, вам понравится, я буду послушной!.. – я молча прошел мимо: денег всё равно не было, а те, что предполагались – де юре уже были в кармане Крыса. Да и к тому же, её проблемы меня не касались — так же, как и мои — не касались никого, кроме меня.
Переход почти оглушил меня – ночью жизнь здесь только начиналась – от центральной «улицы» – собственно, перехода – в обе стороны отходили длинные ветвящиеся тоннели, многие из которых вели вниз, на водоочистительные контуры. Здесь можно было купить всё, или почти всё. Я равнодушно спустился по ступенькам мимо живого товара, с интересом отметил расширение ассортимента гауссового оружия (само собой, чем серьезнее было дело, тем глубже и ниже продавалось подходящие пушки), не мог не задержаться около магазинчика с софтами и наркотиками (что-то жизненное было в том, что их продавал один и тот же человек); со вздохом отвернулся от надписи «Лучшие импланты», указывающей куда-то вниз. В центре перехода стоял нечёсаный и — насколько сообщало мне обоняние — давно немывшийся уличный проповедник и убеждал всех покаяться: «Зверь уже вышел из Бездны! Время близится!». Подошёл к банкомату и, проведя над ним рукой, снял все деньги со счета.
– Привет! – махнул мне рукой Крыса.
Меня раздражала его флюорисцентная «шипастая» прическа серого цвета; его переливающиеся люмтату на щеках и, в особенности – его манера вести дела. Крыса принимал только наличные, по каким-то своим причинам не доверяя универсальным чипам, вживляемым в ладонь.
– Привет. – я оглядел пространство перед станцией метро: пейзаж опять-таки не радовал глаз новизной; всё те же полуодетые шлюхи, уличные бандиты, уползающие в метро запоздалые бомжи со своими чуть менее дикими собаками, парочка соло – уличных ронинов… – Вот твои евро.
– Вот молодца. – толкач осклабился. – Как тебе дека?
***
Оно-Сендай IX. Миниатюрная, в изящном серебристом корпусе из пластистали – она выглядела совершенно инородно посредине моего логова – слово «дом» в моем случае неуместно. В ней не было ничего лишнего – коробочка клавиатурного проектора, touch-pad, привод для голодисков, гнёзда для софтовых модулей и всё. Ну, ещё и голопроектор — пока у меня ещё нет шунта.
Моя дека – пришедшая на смену уродивым «башням», неудобным ноутбукам и малофункциональным наладонникам. Сенсорная развертка голографической клавиатуры «сворачивалась» в блок размером со спичечный коробок; гробоподобные ящики мониторов сменили вирт-шлемы с прорисовкой изображения лазерами прямо на сетчатку – дешевый эрзац нейрошунту!
Я отдавал ради нее всё. Всё деньги, которые у меня были; всё свои часы рискованной работы. Я отдавал ей самого себя. Она заменила мне женщину.
Иногда мне казалось, что она – живая. Я чувствовал, когда она устает от работы – и тогда я сворачивал клавиатуру; почти физически ощущал её радость от очередного удачного взлома… Элитная дека с корпусом, украшенным кельтскими узорами и рунами – оружие, пострашнее автомата или гранаты; словно фугас, она была заряжена вирусами и программами; словно авианосец, она несла на борту надежно утопленных в хромированных разъемах четырнадцать софт-модулей со своими собственными процессорами.
Моя дека. Которая терпеливо ждала, когда же наконец-то я заговорю с ней напрямую. На её языке.
***
– Отлично, Крыса, отлично. – я не собирался обсуждать с толкачом вообще что-либо, а уж достоинства моей деки – тем более. – Я так понял, мы в расчете?
– Конечно! – в притворном радушии Крыса раскинул руки. – Если тебе будет что-нибудь надо, ты всегда можешь меня найти!
– Само собой. – сунув руки в карманы куртки, я направился обратно к Переходу.
– Эй, бегун! – окликнул меня Крыса. – Хреново выглядишь; может тебе стима не хватает? У меня самый лучший: есть фенамин, эфедрон, первитин. Всё, что тебе может понравиться!
Стим мне бы не помог. Проходя мимо ларька с софт-модулями, мой взгляд как-то сам по себе упал на вмурованный в железобетонный столб большой монитор термы, и то, что отображалось на нём бегущей строкой, заставило меня побледнеть. «Дека главы департамента AT Cranus Corporation уничтожена!». Вообще-то в этом не было ничего необычного... точнее, не было бы ничего необычного, если бы компы этой корпорации действительно не ломались. Нет, ломались, конечно машины рядовых «пиджаков», на которых, ясен перец, не было ничего ценного, кроме папки «Porno», по размерам не всегда уступающей папке «Lindows». Компы, на которых содержалась по-настоящему ценная информация, были недоступны для хакеров. А тут не просто кто-то залез на расшаренный ресурс, тут машина менеджера была поражена прямо в свое кремниевое сердце! А это, скажу я вам, не жук нагадил. От осознания того, что ты поднял курсор на могущественную AT Cranus, становится по-настоящему страшно. Кто же нанял меня? Кто этот таинственный NightCrawler?!
– Домой! – Только и смог прохрипеть я сам себе, выбегая из Перехода и выворачивая на проспект. Девочки под козырьком уже не было.
Дома я оказался не просто быстро, а очень быстро. Так я ещё никогда не бегал. Я уже видел перед собой саму Смерть, но не ту смерть, в чёрном плаще и с косой в руках, а некое существо, окутанное чёрным туманом с проплывающими в нем нулями и единицами, держащее в руке ветвистую молнию на 10000 вольт, в извивах которой угадывались очертания команды: «format c: /u». Да, если меня начнут искать, то простым форматом я точно не отделаемся. Скорее уже отформатируют меня. Вот этими вот самыми вольтами.

Лишь влетев в квартиру и захлопнув за собой железную дверь на площадку, я позволил себе отдышаться. То, что я заходил даже не просто через одиночный прокси, а через целую цепь, меня это слегка успокоило. Слегка, но не полностью, и поэтому я полез во внутренности письма NightCrawler'а, так как в них (во внутренностях) всегда можно подчерпнуть немало полезного. В частности, LDL отправителя. Просто надо читать не сами строки, а между строк... Вот и всё. Запускаю «вампира»… и что же я вижу?
Return-Path: SUCCESS.REPORT-2000@mail.online.com
«Здесь всё ясно... То есть, пока ещё ничего не ясно».
Received: from mail.ATCranus-online.org
([194.239.250.70])
«Подставной e-mail...»
by net.sochi.ru (8.9.1/8.9.1) with ESMTP id
UAA10138
for ; Wed, 26 September 2040
10:54:36 +0300 (MSK)
(envelope-from SUCCESS.REPORT-2000@mail.online.com)
«Это наш мыл-сервер...»
From: SUCCESS.REPORT-2000@mail.online.com
«А вот это уже неправда!..»
Received: from mail.online.com (170-244-26.ipt.aol.com [152.170.244.36])
by mail.online.com (8.8.8/8.8.5) with
SMTP id TAA 10595;
Wed, 26 September 2040 08:28:57 +0100
Received: from tengu.host2u.net
(tengu.host2u.net [208.150.156.42] by
tengu.host2u.net (8.8.5/8.6.5) with
«Имя локального хоста можно подделать без усилий, но IP в квадратных скобках и локальный адрес в круглых – выдал его с головой...»
SMTP id GAA06279 for
; Wed, 26 September 2040 06:00:58 -0600 (EST)
«Тоже интересный адрес, но не тот, совсем не тот!..»
To: success@FWP.NET
Message-ID:
<00101be5bde$d05ee5a0$e948a1d1@oemcompute>
Date: Wed, 26 September 2040 06:00:58 EST
Subject: $_job_$
Reply-to: success@FWP.NET
X_PMFLAGS: 128 0
Comments: Authenticated sender is
X-UIDL:
8495891589058156890167859725019575810571059719507
«Ну, что же, начнем-с!.. Первое мыло, указанное в Return-Path – сто пудов подставное, зачем Найту давать свой реальный ящик? А mail.online.com – подставной серв-рассыльщик...». Набираю mail.online.com, сканирую порты – ага, точно: открыт 25й, почту можно слать без проблем. Вот этой-то фишкой с открытым портом и воспользовался НайтКраулер, знавший наше мыло (правда, не настоящее, а подставное – offer@21.ru, предназначенный для писем с не особенно ценными предложениями).
– Та-а-к... Вот теперь кое-что начало проясняться.
Проверяю ещё один урл – www.fpw.net. Мне этот адрес – success@fpw.net что-то подозрительным показался. Я погрузился в тяжелые раздумья.
– Жёлтые Страницы, – прокомментировал я. – Предлагают мыло оставить.
Я понял, откуда Найт узнал наше подставное мыло, которое мы тоже не всём даем.
Один раз мы заходили на этот адрес, и там я, по доброте душевной, оставил этот мейл-адрес, надеясь на то, что на него мне вышлют нужную мне инфу. Значит, Yellow Pages занимаются продажей спам-листов! Интересно... Надо взять на заметку – вдруг пригодится.
– А сейчас узнаем настоящего заказчика. По-моему адрес tengu.host2u.net существует... – да, за долгие годы одинокого жития выработалась привычка общаться с самим собой, с декой – да хоть со стенами, лишь бы не поехать крышей. Я набрал в браузере рекомый урл, на что браузер ответил, что такого урла вообще в природе не существует. Значит, надо проверить LDL. 208.150.156.42.
– Е...-моё! – изрек я после непродолжительного ожидания, – www.eric.com! – Я был удивлен, не то слово удивлен: компания Eric Communications зарекомендовала себя как мировой лидер в спутниковой связи, к чему ей связываться с бегуном такого уровня, как мой (не скажу, что у меня руки не из плеч росли, но элитой себя никогда не считал); да и к тому же, зачем им нужен какой-то менеджер?
Пальцы сами вставили в разьемы нужные софты – как я на ощупь находил то, что мне надо, объяснить было невозможно. Может быть, это моё тело само стремилось мне помочь достаточное количество денег на… Пока многочисленные запросы отвлекали «цепных псов», охранявших не слишком-то ценную зону с логами – в которых писалось только время захода и LDL, – я активировал «Портал»… Почему так темно? Откуда эти звуки – ужасные и прекрасные одновременно, – врывающиеся ко мне в уши?.. Откуда?......